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    逍遥子点点头，眼神复杂，有欣慰，有感慨，还有一丝说不清道不明的深意：“对，就是你的剑名。我师父当年说过，这‘刺阳’剑法练到第九层，出剑之时，天地变色，日月无光，剑光所至，如血日当空，孤锋所向，无人可挡。到那时，你就是剑，剑就是你，你就是这天底下，最锋利的一把剑。”

    熊淍听得热血沸腾，浑身的血液都仿佛烧了起来，他下意识地握住自己的“孤锋”剑，剑柄的凉意透过掌心传来，却压不住他心头的激动，恨不得现在就拿起剑，照着记忆中的模样练起来。

    可逍遥子却再次摆了摆手，语气严肃：“别急。练剑，先懂剑，不懂剑，再厉害的剑法，也只是花架子，成不了气候。你告诉我，你懂剑吗？”

    熊淍愣住了，脸上的激动瞬间僵住。

    懂剑吗？

    在他眼里，剑不就是用来杀人、用来防身、用来报仇的吗？能杀死仇人，能保护自己想保护的人，就是好剑，有什么懂不懂的？

    逍遥子看着他茫然的模样，就知道他不懂，轻轻叹了口气，从腰间解下自己的剑，递到他面前：“拿着，摸摸它。”

    熊淍小心翼翼地接过来，剑比他想象中重得多，差点没拿稳。剑鞘是黑色的，被磨得发亮，上面刻着两个古朴的字：残阳。他轻轻拔出剑，剑身出鞘的瞬间，火光映在剑身上，泛着淡淡的红光，真的像落日时分的残阳，凄美又凌厉。

    “这是师父您的剑？”他轻声问，指尖轻轻拂过剑身，冰凉的触感传来，带着一股淡淡的血腥味。

    “嗯，”逍遥子点点头，眼神里带着几分眷恋，“跟了我二十年，陪我走过刀山火海，也陪我杀过无数恶人。你知道，这把剑，杀了多少人吗？”

    熊淍摇摇头，眼神里带着几分敬畏。

    逍遥子伸出五根手指，语气平淡得像在说今天吃了什么，可那平淡之下，却透着刺骨的寒意：“五百三十七个。每一个，都该死。”

    熊淍的心脏猛地一缩，握着剑的手紧了紧，剑身的凉意更甚。

    “剑本身，没有善恶，”逍遥子缓缓开口，语气里带着几分沧桑，“杀人的不是剑，是人。这把剑，杀了五百三十七个该死的人，所以它是侠剑，是义剑，是替天行道的剑；可如果有一天，我拿着它去杀好人、杀无辜的人，那它就会变成凶剑、魔剑，变成沾满鲜血的邪剑。”

    他盯着熊淍的眼睛，眼神灼灼，语气无比认真：“你明白我的意思吗？”

    熊淍低头看着手里的“残阳”剑，沉默了很久，脑海里反复回响着逍遥子的话，慢慢点了点头，声音有些沉重：“我明白。剑不是凶器，是……是心的延伸。”

    “没错，”逍遥子欣慰地点点头，“心正，剑正；心邪，剑邪。这句话，你要记在心里，一辈子都不能忘。不管以后你练到多高的境界，不管你杀过多少人，都不能丢了自己的本心，不能让剑控制了你。”
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