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    “我第一次在横店拍大夜戏的时候，”陈浩接过了话头，也望着天空，声音平稳，“也是个看星星的镜头。

    那时候我刚入行不久，做编剧，跟组学习。

    导演要求拍出‘苍穹如盖，繁星如沸’的感觉。

    结果那天晚上，天气特别好。”

    他的声音里带上了一丝回忆的笑意：“真的是我这辈子见过的最清楚的星空之一，不比你在老家看的差。

    横店那时候还没现在这么大规模开发，周围很多地方还是田野和矮山，光污染少。

    我躺在拍摄用的草地上，看着天，整个人都被震住了。

    不是被景色震住，是被那种……电影真的能把这一刻，把这片星空，把躺在这里看着它的‘我’和角色的心情，一起永远留下来的可能性，给震住了。”

    “那一刻我就想，”陈浩的声音很轻，却透着一种笃定，“我要一直做这个。

    把看到的，感受到的，心里想的，都想办法变成光影，留下来。

    哪怕只是一片星空，一个眼神。”

    宁瀞侧过头，在昏暗的光线下看着他。

    陈浩的脸朝着天空，轮廓在微光中显得清晰而平静。

    他说起电影时，眼睛里有一种光，比此刻云层后偶尔透出的星光更亮，那是一种发自内心的热爱和信仰。

    她忽然有点明白，为什么他能写出那些打动人心的剧本，为什么能如此投入地塑造角色。

    因为他真的相信光影的力量，并且把自己生命的一部分，真诚地放了进去。

    “那种感觉，一定很好。”宁瀞轻声说。

    “嗯。”陈浩应了一声，也转过头看她。

    两人的目光在昏暗中相遇，宁瀞似乎看到他眼中还未褪去的、谈及梦想时的光彩。

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    不知是不是他们的等待和聊天驱散了云层，还是天气本就如此变化。

    又过了一会儿，宁瀞忽然小声“啊”了一下。

    陈浩顺着她的目光抬头。

    天上的云，不知何时已经散开了大半。

    深蓝色的天鹅绒般的天幕上，星星一颗接一颗地亮了起来，虽然不如深山老林或记忆中的童年夏夜那般密集璀璨，但对于在影视城来说，已是难得清晰的夜空。
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